J’ai hésité avant de vous parler de ça… Puis, j’ai décidé de me lancer. Car c’est un sujet d’actualité. J’ai assisté, il y a quelques jours, à ma deuxième réunion de rentrée scolaire. J’aime bien les réunions d’école. Sans doute parce que je n’en ai pas fait beaucoup… Mais celle-ci m’a chagrinée. Déjà parce que, devant le portail, des parents ont sorti leur carte d’identité et ont ouvert leur sac pour « un contrôle visuel ». C’est que nous sommes en plan alerte attentat, le grade au-dessus de Vigipirate.

Nous avons pris place dans la cantine. Sur des petites chaises colorées. Elise m’a montré sa table. Puis s’est installée à mes côtés. La directrice avait réuni tous les parents dans le réfectoire avant la réunion classe par classe. Je pensais qu’elle voulait se présenter puisqu’elle est nouvelle. Elle l’a fait, brièvement. Mais elle a surtout évoqué les mesures de sécurité. L’accueil du matin, au portail. Les heures de sortie, précises, « pour éviter les attroupements ». Les travaux qui seront effectués pour sécuriser les lieux… J’ai eu le cafard. Puis, rapidement, envie de vomir quand elle a détaillé l’exercice « simulation attentat intrusion ».

Elise était assise. Elle écoutait. J’aurais tellement voulu qu’elle n’entende rien de cela. «  Nous ferons ça sous forme de jeu pour ne pas traumatiser les petits. » « Ca », c’est l’exercice en question. A faire avant les vacances de la Toussaint, dans toutes les classes du département. Les écoliers, des gamins hauts comme trois pommes, vont devoir apprendre à se cacher, à se taire. « Nous allons jouer plusieurs fois par jour au roi du silence. Jusqu’à le faire sept ou huit fois par jour. Ça peut paraître surprenant mais ça marche très bien. » Je regarde les parents assis à mes côtés : « Si ça pouvait marcher à la maison… » On plaisante. On rit jaune, en vrai. La directrice, elle, poursuit. « On va dire aux enfants que je les cherche et que je ne dois pas les trouver. » Dans la salle, pas un bruit. On imagine tous un tout autre scénario… L’horreur.

Et je me demande dans quel monde on vit pour apprendre aux enfants à se planquer dans une école… Ça me rappelle une conversation que j’ai eue avec des amies dont les petits ont le même âge qu’Elise… Est-ce égoïste de faire naître des enfants par les temps qui courent ? Je n’ai toujours pas la réponse.

Après les attentats, des copains ont discuté avec leurs enfants. Nous avons tout fait pour éviter d’avoir à le faire. On ne voulait pas qu’elle voit ces images. On ne voulait pas se retrouver face à ses questions. Alors, je lui ai écrit une lettre. Si, un jour, elle nous questionne, nous la lui donnerons…

« Lettre à Elise (!),
Ma chérie, il faut que je te dise. J’ai fait ce que je vais t’apprendre à ne pas faire. Je t’ai menti. Ce matin-là, je t’ai souri comme si tout allait bien. Je crois même avoir répondu « oui » quand tu m’as demandé  « ça va maman? ». J’ai menti car, non, ce samedi matin, je n’allais pas bien.
Mais comment te dire le contraire ? Comment te décrire ce que j’ai vu la veille ? Tu es si petite…
Alors, ce samedi, j’ai mis un mouchoir sur mes états d’âme et mon envie de gerber. Ton papa a fait comme moi d’ailleurs. On a pris le petit déj, on a écrit ton prénom sur le tableau. Tu as dessiné. Et je t’ai regardé faire. Tu es si belle…
Tu as dansé avec tes copines, on a acheté des autocollants à coller aux vitres pour Noël, on a ri. On a chanté.
Le temps de ta sieste, j’ai remis la télé. Et j’ai vu l’horreur. Avant de te voir réapparaître avec ce sourire qui me fait fondre. On a écrit au Père Noël. On a fait des crêpes. Et mangé des Kinder et du Nutella bourré d’huile de palme.
Tout ce week-end, l’angoisse ne m’a pas quittée. Ma boule au ventre non plus, évidemment. Mais tu étais là. Tes câlins, tes bisous, tes rires avaient une saveur particulière. Tu es si belle…
Un jour, peut-être, tu me demanderas ce qu’il s’est passé ce soir-là. Et je te raconterais comment nous avons vécu le 13 novembre 2015. Mais pas avant. Tu es si petite…
J’ai peur que ton regard change. Qu’il devienne aussi lourd que les nôtres aujourd’hui. Je me refuse de lire l’inquiétude dans tes yeux. Tu n’es qu’une enfant…
Alors, oui, on t’a menti. Parce qu’on pensait bien faire. Qu’on refusait d’expliquer l’inexplicable. Et qu’on ne voulait pas justifier l’injustifiable. Ce jour-là, avec ton papa, on a choisi de vivre dans notre bulle, au pays des Bisounours. Sans doute parce que, ce jour-là, nous nous sommes demandé « Dans quel monde l’avons-nous fait naître? ».
Mon cœur, promets-moi de ne jamais oublier ce qui fait la France. La liberté. L’égalité. La fraternité. Ces trois mots banalisés sur une bannière ont du sens. Ne laisse personne assombrir tes pensées. Cultive l’amour, l’amitié. Profite de la vie. Aime. Observe. Apprend. Découvre. Danse. Chante (même aussi faux que moi). Éclate de rire. C’est si bon.
Tu es unique. Tu es toi.
Tu es ma fille. Et je t’aime. »

Marion

Allez, aujourd’hui, je vais vous parler éducation. Ah ah, si jeune, direz-vous, que connaît-elle des principes d’éducation ? Rien, répondrais-je. Ou si peu. Mais chez nous, une technique semble déjà faire ses preuves. Et vu que Camomille m’a missionnée pour donner des trucs et astuces… en voilà un. Pardon pour ceux dont les enfants sont déjà grands, j’apprends encore et je n’en suis pas là…

Avant qu’Elise ne pointe sa jolie frimousse nous avions élaboré diverses théories. Toutes, ou presque, ont volé en éclats. J’ai lu quelque part « avant j’avais des principes, maintenant, j’ai des enfants ». C’est drôle. Et vrai. Mais comme nous sommes tous les deux têtus, nous avons quand même gardé en tête quelques principes. Dont un qu’on s’efforce de préserver : pas de chantage. Nous voulions qu’Elise écoute sans que l’on soit obligé de la récompenser pour ce qui nous semble normal.

Tant bien que mal, nous y parvenons (à quelques exceptions près, cela va de soi). Pour cela, nous avons mis en place la technique du 1, 2, 3… On s’autorise à répéter trois fois la même chose, après c’est direction le coin.

Exemple : «  Pose ce stylo. Une fois… deux fois… à trois, tu vas au coin… » Elise a bientôt quatre ans. Elle a dû aller au coin une dizaine de fois, quinze peut-être. Mais assez peu au final. Car elle a vite compris la technique. Et, bien souvent, nous n’avons pas besoin de répéter les choses…

Avec la naissance de Maélie, Elise a tendance à écouter un peu moins qu’avant. Là, c’est un autre problème. Il y a sans doute une phase d’adaptation pour elle aussi, c’est beaucoup de changements. On s’adapte donc à son comportement : tantôt on lâche un peu de leste, tantôt on compte à nouveau… et ça passe. Parfois en boudant, mais ça passe.

Alors, attention, je ne crie pas victoire. On nous a assez prévenus (certains insistent tellement qu’on dirait qu’ils nous souhaitent qu’elle ait une adolescence difficile !) : le caractère évolue, chaque enfant est différent… On en a conscience (d’autant qu’Elise est vraiment une petite en or). Mais je pense que nous allons garder cette technique avec Maélie. Au mieux, ça fonctionne. Au pire, c’est un échec total et ça me donnera l’occasion de le raconter dans une prochaine chronique !

Marion

Entre nous, on dit qu’on est une équipe. Et depuis mi-août, on a une nouvelle coéquipière. Elle s’appelle Maélie. Des joues à bisous, des yeux déjà bien ouverts. On l’avait décidé depuis quelques temps déjà : Elise aurait une petite sœur ou un petit frère. Peut-être deux (j’anticipe la question…). On verra.

D’abord, on savoure ce bonheur. On prend nos marques aussi. Car, oui, deux enfants, c’est sport. Ca rassurera ceux qui nous ont regardés genre « vous savez pas dans quoi vous vous embarquez ». Depuis un mois, donc, on a oublié ce que c’est que d’être au calme. Surtout que nos filles sont équipées d’un super radar. Elles ont placé des émetteurs partout. Sur le canapé, les chaises du salon… pire : la cuvette des toilettes ! Tu t’allonges, la petite se réveille. Tu vas faire pipi, la grande débarque.

Quand tu as un nourrisson à la maison, tu apprends à manger des plats cramés ou froids. Voire les deux à la fois. Tu calcules le moment idéal pour prendre ta douche sans être dérangée. Le moindre de tes gestes semble calculé et pourtant… tu as l’impression d’être toujours débordée. Tu baisses la tête et te demandes si tu vas t’en sortir.

C’est là qu’il intervient. Lui, le papa, le mari. L’homme de la maison. Il prend le relais. Car oui, c’est un papa moderne. Qui sait changer une couche, donner un biberon. Et non, je n’ai pas peur de le laisser seul avec les petites (on m’a posé la question il y a quelques jours… si, si). Il est là pour moi. Je suis là pour lui. Deux piliers dans l’équipe. Avec nos failles, on essaie de rester solides. Parce qu’elles ont besoin de repères.

En retour, elles nous offrent leurs sourires et leurs câlins. Les plus belles des récompenses. Pour l’heure, c’est le secret de notre équipe. L’amour. Puissance 4.

Marion

Chère Camomille,

Au départ, c’était une blague. Mais tu m’as prise au mot. Et tu as créé cette chronique. J’en suis très honorée et je promets de faire en sorte de la tenir avec le plus de sérieux possible. Pour cela, je vais devoir trouver du temps dans ce nouvel emploi du temps que je peine à organiser. Car, comme tu l’as dit, je suis une jeune maman. Enfin, pas si jeune que ça : j’ai 32 ans. Et toutes mes dents, dont celles de sagesse. Ni voyez pas un signe. Juste la décision d’un dentiste qui, un jour, a jugé qu’elles avaient la place de pousser… mais c’est une autre histoire. On en reparlera. Ou pas.

Ce qui m’amène, donc, aujourd’hui, c’est la naissance de Maélie. Ma deuxième fille. Forcément une merveille. Comme sa grande sœur, Elise, de (presque) quatre ans son aînée. Et comme je suis encore en congé maternité, mes journées se résument à des choses simples : changer des couches, préparer des biberons (car non, je n’allaite pas – nous y reviendrons, pour sûr cette fois), faire une machine ou deux, récupérer la grande, la douche, le bain, les repas… Ce sera donc sympa de te parler Camomille.

En attendant, faut que je te laisse… je dois plancher sur ma première chronique.

Marion